He
andado por caminos transparentes, a cuyos lados las acequias rumoreaban el agua
negra, pero el otoño seguía siendo igual de hermoso como en todas partes. Y las
hojas caían con ese estrépito de sordo silencio con que nos acostumbra esta
estación misteriosa del tiempo. Y las hojas eran libros, como una biblioteca salvaje.
No
recuerdo haber bebido en fuentes diáfanas. Agua. Agua por doquier que no manaba
de las fuentes sino de los árboles. Árboles. De ensueño. Árboles de libros.
He
buscado un sitio en el que detenerme para recobrar el aliento, pero no lo he
encontrado. Tan solo caminos de origen desconocido que atravesaban campos de maíz
abandonados.
Pero por fin he regresado y ahora todo parece un inquieto
sueño. Pero fue real como son los sueños. Según dicen los que mucho han soñado. Los que se
han sumido en una especie de vigilia repleta de imágenes. Y sentidos.
Y ahora
en la distancia todo es más cierto, tanto como se quiera asumir. Nada escapa al
alma humana.
Por José Antonio Flores Vera
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Sorprendido me has dejado, me encanta que retomes, al menos de vez en cuando, el viejo camino de narrador de otras historias menos reales. Un abrazo...
ResponderEliminarJ. Gerardo, créeme si te digo que disfruto mucho escribiendo estas irrealidades, jugar con el simbolismo y las palabras, pero sobre todo leyéndo comentarios como el tuyo. Saludos.
ResponderEliminarDe lo mejor que te he leído. Sinceramente. He echado un vistazo a la obra de este pintor y la verdad es que es inspiradora.
ResponderEliminarSALUDOS
Son pinturas geniales. Curiosamente lo encontré cuando ya había escrito el texto...Qué misterio, no? Gracias Javi
ResponderEliminarRealmente bello, coincido con lo que te dice J. Gerardo, me gustan ese tipo de "historias menos reales", es una prosa-poética (a saber si esto existe) muy agradable de leer
ResponderEliminarCarlos, ¡cómo me gustan esos comentarios tan precisos! El mundo de los sueños, mucho más presente que el real. Gracias sinceras.
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